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Poesí­a mexicana: Luriel Lavista



Sobresalto nocturno

 

hoy que solo es un decir

no consiguió ni un té

hecho de roí­das hojas

que solo caen en invierno

esas que cubren las laminas de asbesto

de pequeñas construcciones

que están ladeándose todo el tiempo

como si fueran flores a punto de morir,

que no tienen ningún cimiento

solo la única necesidad de cubrirse

de esta polvareda

que no deja pasar la luz

ni las risas de los niños ventrudos

que juegan a esconder el gato muerto

en los cerros erosionados

que en algún tiempo

alimentaron el aire

y ahora han sido declarados

basureros municipales

 

tiene un trago amargo

traí­do de la farmacia

con indicaciones

que escapan a su entendimiento,

pececillos plateados

y termitas se sumergen

en la cabecera de su escondite

entre consumidos amaneceres

que dibuja su frente

amplia y marchita

quita el respiro

de la botella de plástico

arroja su cabeza

aun lado de los restos

que lo mantienen

aislado del cadáver

y comienza ese murmullo

roto en el cielo

que es mayor a cualquier plegaria,

a la desembocadura

de cualquier grieta

que serpentea

y desconfigura el agua verde

estancada de la lluvia

 

 

 

Vea también:cuatro poemas de Frank Báez.


Noticia Biográfica


Luriel Lavista: (México,1990). Autodidacta, Dibujante ocasional y Lavacoches. Gusta de la Música Concreta. Ha publicado en las revistas: Molino de Letras, Vómito de Letras, ERRR, Factum, El Humo, Cí­rculo de Poesí­a, Revista Miseria. En los espacios de Digo.Palabra.txt y en La Rabia del Ax



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