mi abuelo vivía en Homs
Siria
cinco litros de sangre vinieron
en barco
vengo de ahí
de las calles de Homs que caminaban
mi abuelo
mi abuela
nunca me sentí menos que otro hombre
ni mas que otro hombre
siempre me sentí menos
que un niño
un hombre que muere en Homs
puedo ser yo
un niño que muere
mi hijo
un anciano
mi abuelo
de Homs a Casilda
hay mucho que andar
mi abuelo
se llamaba wasfi
mi mamá me puso Yamil
para que no me olvide
para que todos sepan
del lugar donde vengo

 

***

 

habito el tiempo que dejan
a veces
sin uso los muertos

un viento me inclina
a partir

un viento que viene de lejos

un viento que sopla de noche
y apaga la velas
que enciendo

te fuiste y tu tiempo quedó

te fuiste y yo habito tu tiempo

 

***

 

la tarde es mas verde
que gris

la lluvia no tuvo domingo

los muertos se secan al sol

yo tomo mi vino conmigo

si miro hacia adentro las nubes
que veo no tienen sentido

si miro hacia afuera es mas verde
que gris esta tarde que miro

adentro mío el alcohol
las nubes los muertos los vivos

la tarde es mas verde
que gris

la lluvia no tuvo domingo

 

***

 

si pudiera mentir
diría
que yamil dora
está muerto
que se comió el cielo
una noche
y se fue sin pedir perdón
que no extraña un diciembre
que mata el tiempo leyendo
a veces también se emborracha
y toma café con dios
de todos los muertos que vio
allá donde viven los muertos
ninguno mas triste que él
ninguno mas solo que yo
si pudiera mentir
mentiría
si pudiera hablarle
mejor

 

***

 

mi abuela me llama
y voy

llevo una flor que morirá
entre los muertos

el amor acorta distancias

construye su tiempo

nada es lo que parece

hay veces que voy

y parece que vuelvo

 

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